Cerveau Puissant- le podcast des phrases qui réveillent

Perla Servan-Schreiber a quatre-vingt-trois ans et un amour de trente-quatre ans derrière elle. Autrice, cuisinière, grand-mère, elle reçoit Elsa Wolinski chez elle, dans sa cuisine, pour Vivre après toi (Flammarion) — le journal qu'elle a tenu après la mort de Jean-Louis, l'homme qu'elle a aimé toute une vie. Cet épisode cherche ce que devient un amour quand celui qu'on aime n'est plus là.
Elle arrive en blanc, comme toujours. Elle ne sait plus très bien pourquoi, et elle a cessé de le demander. C'est peut-être ça qui frappe le plus chez elle : une femme qui se dit née joyeuse, et qui avoue dans le même souffle que la vie lui paraît longue depuis qu'il est parti. Le deuil, chez Perla, ne ressemble à rien de ce qu'on en dit d'habitude. Ni une étape. Ni une guérison.
Il y a la solitude, qu'elle a choisie bien avant de la subir, et ce qu'elle dit y avoir rencontré — son âme. Il y a une pièce à elle, gardée même dans le mariage, et une certaine idée de l'amour qui dure. Il y a Jean-Louis, dont elle parle au présent, et qu'elle continue de consulter avant chaque décision.
Je ne vais pas vous dire comment elle vit avec cette présence, ni ce qu'elle a fini par accepter. La dernière phrase de l'épisode, surtout, je vous la laisse.

Ce que je peux dire : on n'écoute pas cette conversation pour apprendre à surmonter une perte. On l'écoute pour entendre comment un grand amour, une fois l'autre parti, continue autrement. Et pour la résilience particulière d'une femme qui n'en a jamais fait une victoire.
Références : Vivre après toi, Perla Servan-Schreiber (Flammarion) ; Virginia Woolf, Une chambre à soi ; Christian Bobin.

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Jo-Wilfried Tsonga ne se livre presque jamais. Il le dit lui-même : passé Roland-Garros, il disparaît, il protège sa vie, il préfère l'intime au bruit. Alors quand l'un des plus grands noms du sport français s'assoit pour parler vraiment — pas du champion, mais de l'homme — c'est rare, et ça vaut la peine de tendre l'oreille.
Il y a ce soir, à Tokyo. Il rentre dans une chambre d'hôtel avec un trophée sous le bras. Il vient de gagner le plus beau tournoi de sa jeune carrière. Et il n'a personne avec qui le fêter. C'est par là qu'on entre dans cet épisode. Pas par les victoires. Par ce que les victoires ne remplissent pas.
« J'ai vécu de grandes victoires en étant malheureux. » Peu de sportifs osent cette phrase. Jo-Wilfried Tsonga la pose, simplement. Et tout l'échange tient dans ce qu'elle ouvre : le poids des attentes, la solitude qui attend parfois au sommet, et une question qui le suit depuis l'enfance — où est ma place.
Il a affronté Federer, Nadal, Djokovic, battu chacun d'eux, soulevé dix-huit titres, porté les espoirs d'un pays en Coupe Davis. Numéro 5 mondial, finaliste à l'Open d'Australie. Mais ce n'est pas de ça qu'on parle vraiment. Le palmarès, on le connaît. Ce qu'on entend moins, c'est l'homme derrière.
Fils d'un père congolais et d'une mère sarthoise, il a grandi dans une campagne française où on lui répétait : toi, c'est différent. De cette blessure, il a fait sa boussole — « on est riches de nos différences ». Comment on transforme un paradoxe en force, et ce qu'on choisit d'en transmettre à ses enfants : c'est à écouter.
Il y a aussi une blessure à 19 ans, deux ans loin des courts au moment où tout commençait, un studio de 25 mètres carrés et des pâtes tous les soirs, avec le rêve juste à côté. On ne raconte pas tout ici. On vous laisse l'entendre de sa voix.
Cet épisode est pour celles et ceux qui croient en un rêve et acceptent d'en payer le prix. Pour qui s'est déjà senti étrangement seul juste après avoir gagné. Pour les sportifs, évidemment — mais tout autant pour quiconque cherche sa place entre deux mondes, doute, recommence, et veut comprendre ce que la réussite répare et ce qu'elle laisse intact.
Et puis il y a l'après. Cette deuxième vie qu'il s'est construite autour du sport, du padel, de la transmission et de l'entrepreneuriat, avec des jeunes qu'il forme. La preuve qu'on peut se réinventer sans se renier. On y vient, vers la fin.
Une conversation rare avec Jo-Wilfried Tsonga, l'un des plus grands joueurs du tennis français. Sur le rêve, la résilience, la transmission, l'héritage qu'on porte sans l'avoir choisi, et le sens qu'on se met à chercher quand les projecteurs s'éteignent.
Jo-Wilfried Tsonga se dévoile comme on l'entend peu. À écouter, et à garder.
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Pourquoi avons-nous peur de la solitude ? Dans cet épisode de Cerveau Puissant, Elsa Wolinski reçoit Antoine de Suremain, explorateur, réalisateur et auteur de Antoine explore la France. Ensemble, ils parlent d’aventure, de marche, de nature, de foi, de dépassement de soi et de cette solitude que l’on fuit souvent, alors qu’elle peut devenir un immense espace de reconstruction intérieure.
Antoine de Suremain n’est pas un explorateur comme les autres. Il ne cherche pas forcément à partir à l’autre bout du monde. Il nous invite plutôt à regarder la France autrement, à redécouvrir les paysages qui nous entourent, à marcher, à ralentir, à contempler. Dans ses aventures, il traverse des territoires français, dort dehors, part seul, marche parfois plusieurs jours sans croiser personne. Son approche de l’exploration est accessible, profonde et presque philosophique : l’aventure commence parfois juste à côté de chez soi.
Dans cette conversation, Antoine raconte son besoin viscéral de solitude. Il explique qu’il ressent parfois sa “batterie sociale” se vider, et que partir seul lui permet de se retrouver, de mieux se connaître, de recharger son énergie et de revenir à l’essentiel. Cette solitude n’est pas une fuite. Elle devient un chemin. Un lieu intérieur. Une manière de comprendre qui l’on est vraiment quand le bruit du quotidien s’efface.
Avec Elsa Wolinski, il évoque aussi la marche comme une forme de résistance à notre époque. Marcher, c’est ralentir. C’est refuser la performance permanente. C’est accepter l’ennui, le silence, la lenteur. Antoine dit que la marche nourrit l’intériorité, qu’elle permet de s’émerveiller à nouveau devant une fleur, une lumière, un paysage, un détail que l’on ne regarde plus. À l’heure des réseaux sociaux, de la vitesse et de la distraction constante, cette invitation à la contemplation résonne comme une vraie leçon de vie.
L’épisode aborde également le dépassement de soi. Pourquoi avons-nous besoin de nous confronter à l’inconfort ? Pourquoi tant de personnes ressentent aujourd’hui le besoin de courir des marathons, de marcher longtemps, de dormir dehors, de retrouver un rapport plus direct à l’effort ? Pour Antoine, l’inconfort révèle quelque chose de nous. Il enlève le vernis. Il nous oblige à rencontrer nos limites, mais aussi nos ressources.
Il parle enfin de foi, de confiance, de nature et d’émerveillement. Sa vision est simple et puissante : nous ne sommes jamais totalement seuls. Même dans les moments d’épreuve, même dans le silence, même dans la solitude, il peut exister une force qui nous porte.
Un épisode pour celles et ceux qui veulent ralentir, respirer, marcher, se reconnecter à eux-mêmes, retrouver le goût de l’émerveillement et comprendre que la solitude peut parfois être l’un des plus beaux chemins vers soi.

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Un podcast imaginé et incarné par Claire Mougenot Lesne.
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Maître Marc Geiger défend les enfants victimes depuis bientôt trente-huit ans. Des enfants qui ont connu l'indicible et qui n'ont rien demandé à personne pour se retrouver là. Il les accompagne aux assises — ce lieu qui n'a pas été pensé pour écouter les victimes, et encore moins pour protéger des enfants projetés dans un monde qui n'est pas fait pour eux.
On peut lire qu'il a plaidé plus de trente affaires criminelles, écrit deux livres, qu'il défend les familles brisées et les proches de disparus. Ce qu'on lit moins, c'est ce qu'un homme devient à passer presque quatre décennies à écouter ce que les autres préfèrent ne pas savoir. À porter les noms de ceux qui ne sont plus là, devant des juges qui n'étaient pas là quand l'horreur est arrivée.
C'est cet homme-là que je reçois. Pas seulement l'avocat. Celui qui rentre chez lui avec des dossiers qui l'empêchent de dormir. Celui qui croise en boucle les âmes les plus sombres et qui continue, malgré tout, à croire que le monde est beau.
Dans cette conversation profonde, il raconte la mémoire traumatique, cette part du cerveau qui efface pour nous protéger. Il dit pourquoi il faut croire un enfant qui parle, et pourquoi les signaux d'alerte, dans presque toutes les affaires de violences, étaient là avant le drame. Il parle des féminicides, de l'emprise, de la frontière trouble entre aimer et posséder.
Il décrit aussi la justice vue du côté des victimes : les questions impossibles posées à un enfant terrorisé, la honte qui précède une plainte, le temps interminable entre la parole et la réparation. Un témoignage intime sur ce que l'institution fait, et défait, chez ceux qu'elle est censée protéger. Une parole rare sur l'écoute qu'on doit aux plus vulnérables, sur la psychologie du traumatisme et sur la guérison émotionnelle, celle qui passe d'abord par la parole. Et sur la conviction qui tient tout son travail : on peut sortir d'un procès en allant mieux qu'en y entrant.
Mais il parle aussi de ce qui le tient debout. De ses filles à qui il demandait, petites, de le « recharger ». Des deux sœurs qu'il a perdues et qu'il appelle encore avant chaque plaidoirie. De sa manière de faire revivre les morts, l'espace d'une audience, plutôt que de laisser les vivants devenir des morts-vivants. De sa définition du pardon, celle qui n'efface rien mais coupe le lien : je te pardonne, comme ça tu ne pourras plus jamais rien me faire.
Il y a, dans ce qu'il raconte, une question qui traverse tout : comment garder une âme intacte au plus près de ce que l'humain produit de pire ? Sa réponse tient peut-être dans une phrase. Au milieu des âmes les plus noires, il a rencontré les plus belles. Des gens d'une dignité, d'une résilience et d'un courage qui forcent le respect. Et quelque part, dit-il, la balance se fait.
Un épisode sur la justice, le deuil, la foi, la reconstruction et les blessures qu'on apprend à porter. Sur la force mentale qu'il faut pour regarder le mal en face sans cesser de croire en l'homme. Sur la protection de l'enfance, aussi, et sur ce que devient le sens d'une vie quand on décide d'être utile aux autres.
La phrase qu'il a choisie pour ouvrir cet échange : « Je ne perds jamais. Je gagne ou j'apprends. »

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Avec Enora Malagré, on croit ouvrir un épisode sur le fait de ne pas avoir d'enfants. On referme une conversation sur la résilience — sur ce qu'on devient quand un avenir dont on était certain s'effondre, et qu'il faut apprendre à habiter celui qui reste.
Il y a des matins où l'on se réveille avec un creux dans le ventre. Pas une douleur. Un vide. Enora Malagré a vécu près de dix ans avec ce vide-là, et elle a tout tenté pour le combler : se punir, s'inventer des grossesses, glisser un coussin sous ses vêtements pour mimer devant le miroir le ventre qu'elle n'aurait pas. Elle s'est battue contre un corps qui ne suivait pas, contre une vie qui refusait de ressembler à celle qu'on lui avait promise.
Elle raconte ici l'endométriose, les parcours de PMA, les arrêts naturels de grossesse — ces traumatismes qu'elle dit porter pour toujours. Elle raconte la colère, l'aigreur qui monte, la jalousie devant les poussettes dans le métro. Puis la phrase qui fait basculer : « Mon vide n'est pas un échec, c'est un espace. Et j'ai bien l'intention d'y faire pousser autre chose. »
Tout part d'une étincelle de colère. Le 16 janvier 2024, devant sa télévision, elle entend un président parler de « réarmement démographique » et se demande si elle est, elle, la femme défaillante de l'équation. La question déborde vite la maternité : qui décide qu'une vie sans enfants vaut moins qu'une autre, et au nom de quoi ?
De ce déplacement intérieur sont nés un documentaire diffusé sur France Télévisions, Pourquoi t'as pas d'enfant ?, et un livre du même nom. Un sujet qu'on lui a longtemps refusé — « sujet de niche », lui répondait-on. Ce qui était tabou est devenu une parole que des milliers de personnes — celles et ceux qui n'auront pas d'enfants, par choix ou par accident de la vie — attendaient.
Mais l'essentiel se joue ailleurs. Ici, la résilience passe par la création : le théâtre, l'écriture, une forme de guérison par ce qu'on fabrique quand le reste s'effondre. Elle passe par le courage d'arrêter un combat qui n'est pas le sien, au lieu de s'y épuiser des années. Et par ce qu'Enora appelle « gratter la merde » : se défaire des relations qui abîment, des gens qui tirent vers le fond, d'un métier qu'on n'aime plus. Reste une découverte tardive — la douceur n'est pas ennuyeuse, la simplicité non plus.
Elle dit avoir retrouvé une légèreté qu'elle croyait perdue, comme si une décennie lui était rendue. Une voix qui n'a plus peur de son propre bonheur. Qui regarde sa vie sans enfants non comme une amputation, mais comme une vie pleine, libre, parfois banale — et c'est très bien ainsi. « J'embrasse cette vie avec beaucoup de gourmandise. »
Reste une question, valable bien au-delà de la parentalité : combien d'années passe-t-on à se battre pour une vie qui n'était pas la nôtre, avant d'oser aimer celle qui l'est ?
Une conversation sur la résilience, le deuil et la reconstruction, avec Enora Malagré, au micro d'Elsa Wolinski. Cerveau Puissant — le podcast des transformations humaines, des héritages invisibles et des prises de conscience qui changent une existence.

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