Oublieuse Postérité

Parmi les héritiers de Maldoror, le démon outrancier d’Isidore Ducasse, il faut citer trois auteurs, sans doute ses trois rejetons privilégiés, sorte d’élus épargnés par les tentations abortives de l’archange du Comte de Lautréamont : Jean-Pierre Martinet, Marcel Moreau et Hubert Gonnet.
 
Réunion arbitraire ? Peut-être pas. C’est en tout cas celle que j’ai faite dans ma postface à la réédition de L’exécution, signé Hubert Gonnet, qui paraîtra le 11 septembre aux Éditions du Chemin de fer. Les ayants coincés dans la même phrase, je dois désormais m’expliquer dans cet épisode qui ressemble à une énorme note de bas de page de 6000 mots. Pour ce faire, je m’appuierai sur trois romans :
 
- Jérôme de Jean-Pierre Martinet, paru en 1978 au Sagittaire.
- Quintes de Marcel Moreau, paru chez Buchet/Chastel en 1963.
- Misérable mémoire, merveilleuse menterie, récit inédit d’Hubert Gonnet, écrit vers 1970, que la famille m’a généreusement autorisé à consulter.
 
Trois œuvres labyrinthiques dans lesquelles il n’y a pourtant aucune véritable histoire. L’intrigue nous intéresse peu, les péripéties n’ont pas la moindre valeur. C’est l’intériorité des personnages qui donne à ces sinistres épopées leurs véritables dimensions. Nous sommes ainsi bien obligés de reprendre à notre compte les propos de Jean Ricardou, théoricien du Nouveau roman, dans un article daté de 1970 : « C’est à partir de lui-même que le texte prolifère : il s’écrit en imitant ce qu’il lit (…) il s’écrit en s’opposant à ce qu’il lit. »
 
Et le tour de force fonctionne jusqu’à une certaine limite au-delà de laquelle la crise terminale commence : la mort du désir. Jérôme commence à mélanger ses mots, songe au pou de Solange et bientôt la crise dépasse le papier, devient réelle et ronge jusqu’au drame peut être, Marcel Moreau, Hubert Gonnet et Jean-Pierre Martinet…

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Si Pierre Van der Meulen a tenu son serment dans l’épisode précédent en écrivant son Apocalypse dans l’Antéchrist et le potier (1947), évoquant la destruction totale du monde submergé par un nouveau déluge, nombreux sont les écrivains à avoir promis de même sans oser aller jusqu’au bout de la Révélation.
 
Et pour cause, la plupart de ces écrivains, romanciers, dramaturges, ont mis en scène un personnage qui a réellement existé (contrairement à Van der Meulen) ; un prophète devenu faux-prophète, un Messie transformé en apostat, une mystique frappée de luxure, en somme un prédicateur, un chantre de la fausse parole.
 
Si cet épisode commence avec Le troupeau galeux d’André Thérive (dont la présence demeure tout au long du podcast), chronique véritable d’Antoinette Bourignon, il tente surtout de dresser un vaste panorama de l’Europe des faux-prophètes en littérature. France, Allemagne, Pays-Bas, Italie, Hongrie, Espagne, Pologne… autant de pays dans la boue desquels on peut encore déchiffrer les mots d’une parole viciée.
 
André Thérive donc, mais aussi Isaac Bashevis Singer, Dmitri Merejkowski, Max Brod, Gabriel d’Aubarède, Roger Bésus, Armand Salacrou… Antoinette Bourignon, Sabbataï Zevi, le tsar Pierre 1er, David Rubeni, Thomas Münzer et Jean de Leyde, Jérôme Savonarole…
 
Tous chantres de la Nouvelle Jérusalem, de l’anabaptisme, du Triple Antéchrist, du messianisme juif, tous figures historiques et bientôt littéraires, mis en scène de multiples manières, entre roman historique, pièces de théâtre, roman d’apprentissage, chronique, roman expressionniste, jusqu’aux réflexions finales qui concluent cette « épopée transcendante » du Verbe.

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Étrange carrière que celle de Pierre Van der Meulen. L’homme nait à Cherbourg en 1902, publie cinq romans et un recueil de nouvelles en six ans, entre 1942 et 1947, puis disparait à jamais des lettres alors qu’il ne meurt qu’en 1982.
 
Après la lecture de chaque livre, il n’y aurait qu’un pas à faire pour affirmer qu’il est une de ces apparitions surnaturelles qui peuplent ses livres, que ce nom n’est que l’étrange pseudonyme d’un écrivain fort célèbre qui voudrait pour un temps retourner vers la solitude des montagnes du Dauphiné, sa bonne terre d’élection, et un régionalisme poétique délivré des conventions du roman moderne. 
 
De pseudonyme, c’en est bien un. Mais non d’un auteur en vogue ; seulement du Président du Tribunal de Valence. Jean Henri Achille Van Waetermeulen juge les divorces, les affaires d’enfants abandonnés, les feux follets qui hantent les combes enneigées du Vivarais.
 
Dans un article paru en 1946, Jacques Mérindol rapporte que l’homme fait frissonner les avocats, qu’on « lui prête de grands connaissances en matière de sciences occultes et qu’il se livre à toutes sortes d’expériences magiques. » Le journaliste, dont l’inquiétude semble suer du papier, rajoute que « les signes et les contre-signes de la sorcellerie n’ont pas de secrets pour lui. En fait, personne ne sait si Van der Meulen est réellement sorcier ou médium. »
 
C’est que cet héritier de Ramuz et Bernanos a progressé dans la légende : il n’est plus l’homme des loups-garous et des fantômes de sa première manière. En quelques mois il s’est enlisé dans le démoniaque. Le Diable est à l’œuvre, et l’Antéchrist aussi. Voilà un écrivain qui sera aller jusqu’à l’Apocalypse.
 
Le reste est à découvrir en écoutant le podcast.

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« Le 3 mars 1951, un homme qui pourrait déjà être à la retraite reçoit deux jeunes gens à déjeuner dans sa suite à l’hôtel du Crillon à Paris. Ce vieil homme, que les années n’ont pas encore flétri, rêve de revanche depuis qu’il a terminé le manuscrit de son dernier roman, son grand roman, le plus long, le plus ambitieux, le plus personnel aussi. Cette reconquête littéraire, il y songe depuis sept ans au moins.
 
Le 09 septembre 1944, il a été aligné, non contre un mur et devant un fusil comme Robert Brasillach quelques mois plus tard, mais aux côtés de onze autres écrivains coupables de collaboration sur une page du journal Les lettres françaises. Les tous premiers hommes à être accusés par le Comité national des écrivains, qui seront bientôt rejoints par 84 autres puis par 61 autres, portant leur nombre à plus de 150.
 
Mais cette liste noire, en 1951, après la loi d’amnistie du 5 janvier, c’est déjà de l’histoire ancienne. Il n’est plus question pour le vieil homme du Crillon de ruminer. Il n’est pas loin de se sentir Napoléon. Comme lui, il va revenir de son exil à l’île d’Elbe. Il n’a plus qu’à rassembler ses troupes et renverser la dictature existentialiste, absurde et nihiliste, des lettres françaises ; l’empire des belles, des souples lettres dont il était un des plus grands généraux durant l’entre-deux guerres pourra alors revivre et s’étendre dans tout le pays.
 
Alors, pour propager la rumeur de son retour, lui qui n’a pas été banni au milieu de la méditerranée mais au bord du lac Léman, à Vevey, en Suisse, il fait entrer les deux jeunes personnes qu’il a invité dans sa suite, les fait s’assoir et commence à leur parler de son nouveau roman, son grand roman de pénitence, qui paraîtra dans trois mois en France et en Espagne. Il en a eu la révélation en contemplant les œuvres de Goya à l’académie San Fernando en Andalousie, et notamment la Procession des pénitents… »

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En février 1968 est imprimée en Belgique une mince plaquette qui réunit quelques articles du romancier et critique Robert Poulet. Tous se rapportent à l’œuvre d’un inconnu nommé Hubert Chatelion, médecin syphilitique, mort de folie et de désespoir en 1941, à quarante ans à peine. On a beau ignorer le patronyme de cet homme, le titre du brimborion est sans équivoque : Un Céline Belge. 
 
Voilà de quoi intriguer. Un volcan caché au milieu du plat pays, prêt à entrer en éruption, qui aurait même déjà recouvert de sa lave plus acide que brûlante les lettres belges ? Ou comme le pensent d’autres critiques, rien qu’une colline quelconque, renflement sans envergure rempli d’air inodores plutôt que de miasmes étourdissants ?
 
Écoutons Robert Poulet qui écrit en février 1937 à propos de Maldagne, le deuxième roman d’Hubert Chatelion : « Quand aux cent premières pages, c’est bien simple : je les tiens pour le plus beau morceau de poésie romanesque qu’on ait pu lire dans ce genre depuis Céline. On peut d’ailleurs comparer le chapitre de Maldagne intitulé Études à un passage analogue, au demeurant l’un des meilleurs, de Mort à crédit. À coup sûr, l’écrivain français l’emporte par la puissance de la vision et de l’expression. Mais il me semble qu’on trouve plus de vérité du côté de l’écrivain belge. En tout cas, cette peinture des rapports familiaux dans un milieu de petits artisans en voie de se déclasser prend à la gorge. »
 
Maldagne tiendrait donc la comparaison avec Mort à crédit, l’authentique chef-d’œuvre de Céline ?
 
Eh bien, allons-y, comparons.

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