Poésie en musique

Carnet ouvert, page gondolée, auréole de café. J’écris comme si ça brûlait les doigts. « Un cœur pour un cœur » : oui, mais rendu contre perdu, comme une dette jamais réglée. Vous avez gardé la monnaie, et moi je compte les centimes au fond du sac.

La feuille, la fleur, le fruit ? Rien qu’un amas noir dans la bouche d’un caniveau. J’ai marché dessus, ça craquait. Et ça sentait la moisissure mêlée au métal des grilles. Voilà le parfum d’un amour trahi. Vous me laissiez là, comme un pauvre enfant… mais j’avoue : j’ai souhaité que vos nuits se trouent de cauchemars. Faible vengeance, mesquine — je le pense encore.

Vous sonnerez, dit-elle. Vous frapperez. Je vois déjà la poignée glacée, le battant gonflé d’humidité, les lettres qui bavent sur le paillasson. Vous crierez, vous insisterez, mais le couloir résonnera seulement de vos pas. Et l’air portera un souffle acide : fleur fendue, fruit flétri, feuille froissée — f… f… f…

Personne ? Non. Pas personne. Le chat miaulera derrière la porte, seul témoin ridicule.

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs :
Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253
SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

support : transcription partielle d’une note vocale envoyée à la mauvaise personne (fichier audio corrompu, segments manquants, bruit de frigo en fond)
Audio Transmis par Maria, une auditrice fidèle.

—

— …tu l’as entendu, ce clic sec ? Le bruit que fait la porte du frigo quand elle ne veut plus se refermer. Ça fait ça aussi avec les gens, parfois. Tu crois que ça va se refermer. Mais non. L’air s’échappe, lentement, et tout tourne. Même les cœurs.

Tu peux replier les bras tant que tu veux, il y a des choses qui refroidissent avant qu’on y touche. Des promesses laissées en veille. Des regards trop scannés. On se frotte à l’amour comme à un code-barres refusé : ça bip, ça clignote, ça rejette. Pas de lecture. Pas de prix.

(…grésillement…)

Tu sais ce qui pèse le plus dans une chanson triste ? Ce n’est pas la mélodie. C’est le coût à la note. Ce qu’il faut de honte pour une rime. Ce qu’il faut d’erreurs pour qu’un vers tienne droit. L’amour heureux, c’est comme un lave-linge à sec : ça tourne, ça cogne, mais ça lave rien.

Je me souviens plus du nom de la personne à qui je disais ça. Peut-être toi. Peut-être quelqu’un d’autre.

(…pause… retour micro saturé…)

Je retire ce que j’ai dit. Non. Je veux dire : je répète. Il n’y a pas d’amour heureux. Seulement des machines mal réglées qui font du bruit au lieu de chauffer. Seulement des chansons qui débitent leur chagrin à la caisse automatique.

(…fin de l’audio…)

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs :
Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253
SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Un vieux poste grésille derrière le comptoir : « Qui… se lèvera ? ». L’écran saute, pub de lessive, puis la ruine d’une école. J’ai tourné le son plus bas — pour répondre à un message sans importance. Et pourtant la voix insiste, elle mord dans l’odeur de graisse rance et de tabac froid.

La main de Dieu cogne comme un bouton rouge qu’on presse sans y penser, le Péché se répand comme la mousse sale autour du siphon, les démons rient derrière les vitres crasseuses du bar, synchronisés avec le jingle des infos. Pas de gloire : juste des chips molles dans leur sachet gras, et les morts comptés comme des points au jeu.

Le refrain bégaie : « Qui… qui se lèvera ? ». Mais il se casse, avalé par le froissement des billets, par nos mâchoires qui mâchent trop vite. Plus de prophète, plus d’anges : seulement une canette vide.

Canette.

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs :
Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253
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Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik

Formica froid, odeur de kebab qui s’attarde.
« Mignonne, allons voir si la rose… » — elle « avoit desclose » au matin sa robe vermeille ;
et vespres venues, déjà « cheue », froissée, ternie.
Marastre Nature l’a jetée bas. La splendeur : un soupir.

— Cueillir ? souffle-t-elle. Comme si le choix avait un parfum.
— Cueillez, cueillez vostre jeunesse ; la phrase siffle, se perd.
Sss… souffle, silence.
Le verre résonne, ride, rature.

Elle : On m’a volé des heures sous prétexte d’enfance.
Lui : J’efface un mot, l’encre bave.
Un micro saturé crache (train voie C retardé),
et leurs voix se croisent dans le grésillement.

— Tu dis choir ?
— Cueillir — ou choir.
— Moi je suis tombée avant qu’on me dise que je pouvais voler,
brisée une fois, brûlée encore.
Et toi tu touches ta joue, peau rêche, ride au miroir.

Pas de saisons. Pas d’aiguilles.
Seulement le corps, ses silences, ses brûlures.
Seulement l’ordre nu qui griffe les tempes,
souffle serré.

Les voix s’entrelacent : « Pas cueillir. Pas choir. »
Ni rose, ni ride, ni vesprée.
Présente — fissurée — sans chute.
Sans poème —

[clac de verre]

L’horloge… grince, puis s’arrête. Une dent cassée, peut-être.

Le livre est resté ouvert, mais une tache de café ronge la page. L’odeur froide colle aux doigts. Silence… trop lourd.

« À ce soir » revient, bancal, comme une radio brouillée. Promesse, menace — je ne sais plus. Le visage se brouille, je le cherche, il glisse. J’ai peur de l’oubl—

Un verre sale traîne au bord de la table. Je n’arrive pas à le retirer du champ.

À ce soir. Ou pas?

Si ça t’a remué un peu, fais circuler : abonne-toi, partage, laisse une trace griffonnée. C’est comme ça que la poésie évite de s’éteindre… enfin j’imagine.

On se recroisera peut-être ailleurs :
Actu-Rime — une chanson qui gratte, un décryptage qui cogne : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/actu-rimes-comprendre-le-monde-en-musique/id1769964253
SnapCult — des recos sèches, moins de cinq minutes, ça claque et ça passe : https://podcasts.apple.com/fr/podcast/snapcult/id1806802943

Voilà. Bref.

Abdelghani Boudik